vicios animales

El mundo

2012-01-18T18:42:00.001+01:00

El mundo,
la alternancia entre precipicios y llanuras,
la tierra y la carne sacrificando todas las costumbres,
todas las costumbres.
El desorden y la naturaleza, lo perfecto.
Este amasijo de luces y sombras se desplaza lentamente hasta el convencimiento,
estáticos los preceptos,
esquelético el afecto.
Con sus manos arrastran nuestras dudas, nos vacían.

OBK

2011-11-02T19:58:00.000+01:00

Yo no debería ir a ninguna parte ni salir de casa para espantar a los pájaros.

Yo no debería reírte la gracia seca, ni la gracia ambulante, ni la gracia heredada, esa de la que tanto y tanto me río.

Yo no debería beber de la copa rota, ni lamer la hoja del cuchillo, ni usar los dientes para romper el embase, ni andar descalza por la casa bajo ninguna pretexto, de ninguna estación.

Yo no debería utilizar el teléfono de madrugada, ni mantener los recuerdos en conserva, ni usarlos como arma arrojadiza. Contra mí.

Yo no debería contar lo que sueño. Y no lo hago. Y no se cumplen.

Yo no debería elevar la voz ni dejar para mañana lo que tampoco quiero hacer hoy.

Mapa positivo.

Yo no debería curvar la espalda, ni bajarme la falda, ni los pantalones. Rebajarme nada.

Yo no debería coleccionar las postales, tampoco quiero vivir sola.

Yo no debería mirar a las parejas tocarse, nunca debí, ni escuchar OBK.

Yo no debería escuchar las conversaciones de otros. Mundo fábula ajeno.

Bolsas

2011-10-09T22:45:00.000+02:00

Esas bolsas de plástico verde que suelen darnos en la frutería son tan útiles. Capaces de sostener tanto un kilo de manzanas golden como un montón enredado de la ropa sucia que acumulamos en los hoteles.

Sin embargo, cuando le salen esos dientes afilados que se clavan a la altura del muslo o del gemelo, nos recuerdan dolorosamente lo sano que es consentir con los hábitos ecológicos del momento.

Sobre la casa II

2011-06-05T22:32:00.004+02:00

Esta casa huele a lejía.

Ya no galopan los caballos por el salón.

John Ford apareció muerto en tu sofá. Tu olor colorea las paredes, amarillenta la pintura y la voz de quien huyó.

Todos los padres les deben la vida a sus hijos.

Perdona:

La garganta desafinada detrás del auricular, la voluntad efímera de las manos que te arrullaron, buscarte en los títulos y en las imágenes.

Es mentira, no odio a Barbara Streisand. Envidio su forma de dejarse mirar por ti sin protestar.

El rencor: la fase última de toda relación. Y luego el olvido que ya no es nada.

En tu memoria solo hay espacio para las fechas y los nombres del cine y la música. La historia. Nosotros que no estamos en los libros tampoco estamos en tu memoria.

Por eso escribo, contra el olvido.

Bocetos

2011-05-28T14:39:00.002+02:00

Soñar con todos y con ninguno a la vez. No tiene rostro tu nombre.

Apoyado así pareces un General, el Estado se revela cansado. Y mi estómago, contracturado, se defiende de intrusos.

Puntos suspensivos para el que duda, para el amor hecho solo a medias, o solo en los comienzos, o solo en la imaginación alojado.

Ponerse el casco no para protegerse sino para escapar. Acercarnos y mirar el abismo como quien observa un billete de tren o una guía para hacer turismo. Clase turista o altos vuelos.

Y sentir, el miedo.

Nos creemos incapaces. O la cobardía. O es que no queremos en realidad hacerlo.

Qué tiene de excitante el quizás, qué tiene el nunca jamás.

Para cobijarnos los libros y la música. Para desvencijarnos los archivadores y los códigos.

Mi álter ego se cruza de piernas, mi álter ego ignora tu cuerpo.

…

(El paréntesis)

2011-03-20T12:37:00.000+01:00

(El autobús es un paréntesis que se abre de espaldas al viaje. Tiritan mis manos y afuera hace un sol extraño, casi olvidado, ya no se escuchan los pájaros ni la voz de la señora que hablaba catalán en el metro. No vaya usted a meter el pie entre coche y andén que la estación está en curva. Eso a lo mejor era Madrid o Sevilla. O la circunferencia perfecta que dos semanas ha tardado en hacer mi cuerpo, de vuelta a casa. Y por el camino las habitaciones prestadas, la ropa repartida, objetos perdidos. De cuando mis manos se excusaban bajo un abrigo ajeno. Trenca.

El bosque interminable,

el cielo agrietado de ramas verdes. Verdes de envidia al regresar. Que el paréntesis dure toda la vida, porque “al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver”.)

Omega

2010-12-19T21:08:00.000+01:00

Fumar contra el cristal de la ventana con la calefacción acolchándote la piel es un dudoso placer mientras los vecinos le cantan a su niña la canción de invierno, la canción temblorosa del padre primerizo. La calle alumbra el árbol delgado, al frente otro salpicado desordenadamente por bombillas de colores.

Así, dudoso el placer.

Y Lorca en la garganta de Morente recorre la habitación en penumbra “un niño que se acerca galopando por el doble latir de su mejilla”

Escritura libre después de una interminable jornada de trabajo. Ring-Ring teléfonos Ring-Ring

2010-11-11T21:06:00.001+01:00

Los teléfonos me aprietan los oídos. Interrumpen el pensamiento abstracto.

Metódica, clásica, conceptual.

Costumbrista, empoderada, clasificada.

Tomos, tijeras, gráficos, señales. Los lugares del mundo donde no existen los espejos y el viento recorre las dos orillas y nos recuerda el otro lado de las cosas.

Me pronuncio, te reclamo, me descalifico. Lástima de todos tus sentidos.

Obviamente vencida, anarcofabulista, el trapecio y la rueda.

Equilibrio vertido.

Vértigo.

Movimientos en escala. De los pies a la boca todo es un abismo.

Burocracia interna. Los besos de verdad se dan en la boca amigo

Hauschka. Rode Null

Reciclaje poético

2010-10-24T17:11:00.000+02:00

El aceite derramado sobre la tierra o vertido en una alcantarilla contamina el suelo,
las aguas subterraneas
e incluso puede llegar al cauce de un rio.

Contenedor para aceites usados

Sevilla. 2010

Lisboa. Octubre 2010

ASOCIACIÓN INCLUOCIO. CONCIERTO

2010-09-27T16:04:00.000+02:00

Con todo lo que lleva dentro

2010-09-15T23:38:00.000+02:00

Sale del bar, pasa por El Cerezo y mientras piensa que no quiere gastarse su miserable salario en una noche de fiesta en una discoteca donde le servirán posiblemente una bebida que mañana recordará siempre. Se alegra de que su madre no le haya permitido nunca hacerse tatuajes, no le gusta la gente que va con la cara y la nuca tatuada, nunca sabes por dónde te van salir (su sueldo tampoco se lo hubiera permitido). Su próximo jefe está tomando una relevante decisión bebiendo cerveza en una terraza.

Ingrávidos

2010-08-29T12:39:00.002+02:00

Marta Altieri

Tu boca habría de guardarme animales salvajes,

o un túnel oscuro.

Un billete para fugarse al nuevo mundo.

Un esqueleto de espinas,

o un titubeo.

Un gato a un lado del pasillo que te conoce y te mira sabiéndose cuánto pesa tu orgullo.

Habría de guardarme todas las exclamaciones que hay en los libros,

o un acento portugués.

Una espiral que nos lance al vacío, ingrávidos y desnudos.

Sobre la casa I

2010-08-24T18:50:00.002+02:00

A la casa le duelen los costados,

tiene los oídos taponados, la garganta, la nariz.

La casa sufre escalofríos, estornuda de cuando en cuando

y se sacude todos los huesos que le crujen.

La casa anda patas arriba:

Un colchón en mitad del salón,

una botella bajo la cama,

un cenicero en el lavabo

Está confusa;

un poco avergonzada y triste,

un poco soberbia e inspirada.

Con el pelo enredado y las uñas negras.

Con los ojos morados y la boca roja.

La siento feliz y torpe,

cabezota y presumida,

apacible y voraz.

...

Filias

2010-07-28T23:13:00.000+02:00

Nuestro último deseo

Nada

2010-07-24T18:38:00.000+02:00

¿Desea guardar los cambios efectuados en Documento 1?

No

El balcón

2010-05-16T23:13:00.000+02:00

Esto debe ser una broma.
Alguien se ha equivocado de persona.
Si existes, te has equivocado, porque yo no quería.

*foto Javier Mariscal

Creo que en algún lugar de esta casa hay un balcón, dos amplios ventanales que antes se abrían hasta la carretera y que ahora están tapados por un inexorable montón de cemento que no puedo atravesar.
Pero ahí está mi balcón, lo sé.
Mi lanza ojos, mi hueco para el café y las habladurías.
Flores que cuelgan por la barandilla, y un tanto de polvo que sube por las grietas hasta las esquinas.
Ahí está.

Yo estaba ciega. Tú enladrillado.

Gracias a.

2010-03-20T00:18:00.004+01:00

Pienso que estás lejos, pienso.

Pienso que será pasajero el cielo sobre nuestras cabezas.

Sobre la tuya y la mía, lejos.

Advierto el cansancio, me asomo a él.

A sus horas perdidas, y al desierto infinito de esta habitación vacía;

esta bola inmensa que gira y gira sin fin; contra nosotros.

Pienso también que todo el mundo sabe,
que todo el mundo sabe menos yo que no quiero saber.

Percibo este tiempo maldito en que tus días se confunden con los míos,

en que este cuerpo enfrente habita un recuerdo, o posee a.

Besos.

El vientre que se despereza y grita, y sobrevive.

Y somos esto, y lo otro, y lo de más allá,

un grandísimo esperpento;

una grandísima duda que se abre, que no quiere ser reconocida.

Condúceme, yo me dejo ver,

Es más, me dejo tocar.

Geografía

2010-02-10T19:26:00.000+01:00

La tarde está perdida,
como todos tus puntos cardinales confundiéndome en otro cuerpo.

*foto: Carmen Caballero

2009-12-06T14:36:00.002+01:00

Me socialicé en esta ciudad donde para los diestros el mando del televisor está siempre a la derecha,
pero confundí de lado mis lunares.

2009-10-11T13:14:00.004+02:00

Pablo Gallo

Se le iban cayendo los méritos formativos por la cara interna de las rodillas,

y sus muslos fueron página a página desarmándose de fechas, firmas, y horas lectivas.

Había una gran arrogancia en eso de quitarse el sombrero a sus pies e ir recogiendo años de pupitres, trabajos, investigaciones, tinta negra, tinta roja derramada.

Fueron momentos intensos, la barriga se le quedó vacía de calificaciones;

sobresaliente para el momento en que tus dedos arrancaron el último diploma con aprecio a su puntualidad, compañerismo, y buen hacer.

Se le concede matrícula de honor al acierto de sus padres;

tenía tanta cultura adentro de la boca,

que entrar de forma gratuita te pareció que merecía al menos una amonestación verbal por su parte.

2009-08-25T22:25:00.000+02:00

Y se juntaron nuestras mejillas, amasamos el aire, pensé que mi lengua atravesaría mi boca para besarte la nariz, pero nos gusta demasiado jugar aunque ya no tengamos mofletes.

2009-06-27T12:36:00.001+02:00

Puedes tratarme a tientas, inventarte un alfabeto, nuestro genograma futuro, el color de ojos de los hijos que tendremos, adiestrar tus pulsaciones, apoyarlas en mi cuello, recitar el nombre de las fieras que vendrán a someternos;

no sobreviviremos,

solo somos enmarcados dentro de esta tarde tranquila, de perfume íntimo, como un paisaje o una silueta en blanco y negro, donde el calor es ahora una cama a tiempo completo.

2009-06-15T01:51:00.000+02:00

Se tumbó fingiendo sentirse desvalido.

La miraba reordenarse las dudas.

Quiso arrancarse el disfraz y asomó una mirada limpia a través de los ojos,

para convencerla le compuso una sonrisa.

Le sobrevino la tos,

se le desfiguró la caricatura.

La vio resolverse en crucigramas y preguntas,

atados los sentidos a la silla,

mientras se cubría el cuerpo con una manta,

el cuerpo vestido,

el cuerpo esquirol.

Horizontal 13. Trozo desgarrado de un vestido: Jirón.

2009-06-09T00:26:00.005+02:00

Ahí fuera llueve a océanos.

Aquí dentro huele a mares.

Estamos tan lejos de la playa.

La casa está tan vacía.

Ahí fuera llueve a océanos.

Aquí dentro huele a mares.

Mañana podría ser un día cualquiera.

Hoy es un día de esos de llanto y espejos.

Ahí fuera llueve a océanos.

Aquí dentro huele a mares.

Nos consumiremos dentro de un vaso.

La tierra está empapada, el cielo sangra nubes en guerra.

Ahí fuera llueve a océanos.

Aquí dentro huele a mares.

Nos olvidaremos de aquél diluvio.

Conseguiremos al menos el mapa de esos cuerpos, que nunca fueron nuestros.

Ahí fuera llueve a océanos.

Aquí dentro huele a mares.

Prolongaremos esos sonidos nuestros, y

Tu risa me despertará mañana, y luego ya tan tarde una cafetera crispándose a fuego.

Ahí fuera llueve a océanos.

Aquí dentro huele a mares.

Tenemos que decidirnos,

es demasiado tarde todavía.

Ahí fuera llueve a océanos.

Aquí dentro huele a mares.

ultimamente creo que lo que escribo se parece demasiado a lo que os robo a dirario
quizás una y otra cosa lleguen un día a ser lo mismo

2009-05-26T01:17:00.004+02:00

Sus uñas

tu pelo,

así

en blanco y negro,

a mi me parecen la mejor forma de tirarse al mundo.

Y me saben a feria y a vino,
y a noches de espera y desencuentros,
y a noches de lunares y bares que a punto están de cerrar

igual que se cierran los acuerdos nocturnos,
igual que se cierran las bocas...

2009-05-25T13:58:00.001+02:00

Tengo las persianas bajadas.

Creo que aguardo la llegada del amanecer.

O el canto acompasado de los pájaros.

Todo a la vez.

Todo revuelto, desordenado.

Estoy escondida tras esa ventana,

las paredes son de eucalipto,

solo tengo un techo de pan.

Y cuando me llueva,

habré de migar pan y jardín en una sola oración,

hasta comerme la habitación entera.

Me abrazo a tu ausencia,

como quien se abraza a un recuerdo.

Que será de mi cuando vuelvas,

reencontrarme de nuevo con tu cuerpo fino,

desnudo, caliente.

Sentir el peso de los meses,

el aleteo fugaz de tus pestañas.

Sentir que cada vez te pareces menos a mis fotografías,

el constante parpadeo de tus labios.

Parpadeo. Eres un parpadeo.

Preciso instante, fugaz instante.

He de aprovechar que existes,

Porque tú existes, pero yo te he visto.

2009-04-23T01:00:00.002+02:00

Porque el tacto parece un animal en extinción.

Quiero taparte la boca,

hacerte el amor en rebajas,

venderme a precio de saldo.

2009-03-30T20:58:00.001+02:00

Esperaba. Sentada en la parte trasera de un coche. Observaba. Los ojos entreabiertos miraban hacia la puerta que debía abrirse; antes de irse le dijo que volvería en dos minutos. Vuelvo en dos minutos. Dos minutos. No es nada. Se impacientaba. La cabeza se le iba llenando de sombrías excusas, un plan para escapar. Un repentino picor se entretuvo en su frente. Con toda la energía que había estado reteniendo se rascó. A sus pies una mariposa enrojecía, entretanto, pérdida de la concentración; por la puerta se asomó despeinado.

2009-03-25T15:55:00.004+01:00

Ahora estamos aquí apoyados débilmente contra el raciocinio.

Contra él, contra mi.

Toda mi ropa interior sigue colgando de un alambre del tendedero, no sé cuando me atreveré a recogerla.

La miro desde la ventana, ya no arrastro mis pies hacia el otro lado como lo hacía antes, con el culo empotrado en treinta centímetros de confianza que me separaban del vacío.

En el suelo, los residuos de otras vidas, no entiendo por qué la gente se empeña en mantenerlos vivos entregándoselos sin pudor a otra gente, que tal vez no los quiere; yo no los quiero.

Yo no quiero los residuos de nadie, ni si quiera los tuyos.

Nos imponen la responsabilidad de quedárnoslos, acumulándolos con los nuestros o apartarlos lo antes posible de nuestras vidas, rogando que puedan al fin transformarse.

El horizonte solo es hormigón, el horizonte me separa de los defectos, los secretos, los ronquidos de otros.

Tampoco quiero que se acerque el horizonte, tampoco lo quiero a él.

Silba. No sé si sabes hacerlo. No recuerdo la fecha de tu cumpleaños, ni si pasaste o no la varicela,

podrías dormir conmigo.

Hoy, ahora, dormir conmigo. Sufriré insomnio, pero será un placer que duermas conmigo.

Pero no lo harás, y yo no voy a pedírtelo como antes creyendo que me vencen los instintos.

¿Será un impulso natural del hombre querer que duermas conmigo?

No. Seguro que no; perpetuarnos, regalarle nuestra basura a otros, eso si que es un impulso.

2009-03-25T15:18:00.002+01:00

"... Este error durará toda mi vida y espero, con sinceridad, que no dure toda la tuya.

Cuando el cíclope despierte de su letargo, bastará un movimiento de pestaña gigante, una agitación de uña, para acabar con este acertijo. Pero el cíclope aún duerme y la tierra se consume y está loca. Mientras pienso en la oscuridad y en la estrechez de los túneles mágicos que llegan hasta Egipto, mientras me doy cuenta de que no me queda en el pecho suficiente oxígeno como para llegar al otro lado, o de que jamás seré capaz de sacar un pez de este mar frente a mis ojos, empiezo a sospechar que el cíclope no existe.

O, peor aún, que el cíclope somos todos nosotros. ..."

Lara Moreno.

Guarda tu amor humano http://www.nairobi1976.blogspot.com/

2009-01-27T21:25:00.002+01:00

“No espero especial aspaviento por parte del cielo,

supongo que creo en eso de la república laica de mi piel pà dentro

y su piel”

Lichis

La Cabra Mecánica

"Hotel Lichis"

2009-01-17T21:14:00.000+01:00

El peso.
Incalculable.
Desigual.
La memoria del peso.
Sobre las costillas,
Con los colmillos.
Esa es mi medida.

2008-12-21T01:42:00.001+01:00

Dejemos la rabia para más tarde, el pataleo.

Invitemos a salir al monstruo que se esconde entre calcetines bajo la cama.

Hoy, como si fuera domingo, hoy como mañana y no como ayer.

Me salgo del dibujo, hago garabatos,

te creía desdibujado ya por mi dedo húmedo y te descubro en minúsculas manchas,

saliendo a flote.

Eres un barco encallado en tierra y solo a veces, vibras para mí con la marea.

Te dedico estas líneas, porque te sabes dueño de mis monstruos, de mis calcetines,

de las marcas que tus dientes alguna vez hicieron en la piel que se esconde bajo ellos.

2008-12-15T23:50:00.003+01:00

Esta es la tarde.

La tarde cualquiera que decías habría de llegarnos para marear nuestras bocas.

La mesa desaliñada, el ambiente recogiendo los olores: la madera, el tabaco,

ese café que se derrama o te atraviesa.

Contaremos el tiempo que perdimos en cada baile cuando al fin queramos recuperarlo; desconocemos el paso de las horas.

El sabor del reencuentro aún no me ha llegado, pero lo imagino abarrotado de insomnio: almohadas, sudor, espejos.

Es cierto que los recuerdos se amontonan,

pero dependen sus formas del recipiente que los acoja,

el mío es circular y rojo,

desordenado cabe todo como en un colchón.

Es tu cuerpo un retén de imágenes para mi,

en negro y sombras,

como antes de subir el telón.

Y qué habría de conservar mi memoria sino el reflejo de tu cuerpo.

Desconozco el comienzo objetivo de esta hisoria,

por dónde he de empezar a contar,

la marea, las islas, esas mejillas,

la sangre como una feroz competición de salto.

2008-11-26T19:25:00.005+01:00

Aún mantenía en su regazo la humedad de la travesía finalizada.

Recostada sobre un hombro, le daba la espalda al trozo de mundo en el que ahora se resumían todos sus días.

Sentía el movimiento del corazón dentro del pecho, le pareció que estaba algo descompasado, sin ritmo, vacío ya de esa sangre oscura que se retiene antes de cada batalla.

Notó como unos dedos le atravesaban la espalda hasta llegar al obligo, quedándose tumbados, casi sin fuerzas, con todo el peso del amor ya ofrecido. Poco a poco fue retrocediendo sobre el colchón, primero los pies, luego las caderas...
hasta percibir como el pecho palpitaba contra su espalda.
Fijó la mirada en algún punto de la oscuridad, y quiso que esa imagen imperturbable vertiera sobre ella una ola de sueño que le permitiera ser algo inconsciente hasta el día siguiente.

No hubo vertidos, ni ojos cerrados, eso sí, la oscuridad permaneció quieta en el mismo lugar, durante toda la noche.

...

2008-10-31T21:27:00.000+01:00

Mi boca es una peonza lanzada al vacío.
Haciendo cercos se va perdiendo,
mi cuerpo la sigue como la cuerda que la lanza
y se escapa de tus dedos.
Baja por tu espalda que se curva,
consigues arrastrar todas las migas de pan que estaban esparcidas sobre la mesa,
parecían pesar tanto,
y ahora, a puertas cerradas,
cualquier objeto inmóvil renace para darnos cobijo.
Todo es un juego, y sus reglas, viciadas ya, se desvanecen.

Todo está en jugar y sudar.

2008-09-29T22:53:00.004+02:00

Mientras el agua se arrastraba,
como espermatozoides en fuga,
a donde le empujara el viento y la velocidad,
nosotros recorríamos aquellos kilómetros desconcertantes
esquivando perros perdidos y estaciones de servicio oscuras.
La noche se cerraba en paralelo y de reojo la veíamos morirse a nuestro lado.
Con el pie puso freno a un sueño intermitente,
algo sobre habitaciones separadas y escenas de ciencia ficción,
y los vimos alados subir con confianza,
embarcarse en ese imprevisible camino que debíamos recorrer.
No sabíamos que no teníamos nada que perder

salvo las horas en pos del detalle,
los ojos como diccionarios abiertos,
con palabras y guiños en idiomas que pudimos descifrar gustosamente
con el uso delicado del tacto.

2008-09-20T23:27:00.000+02:00

Es el momento de arrancar con los dientes un palmo de hilo y
cosernos los retales,
ya habrá tiempo de mirarnos en el espejo
para comprobar que tal nos queda el traje.

Sin dedal, para no privarnos del placer que exige el riesgo

2008-09-07T22:44:00.001+02:00

Ahora sí nos damos cuenta
que la mente no alberga a la razón.
Cuando el cuerpo se expande,
se destila,
no hay experiencia que nos advierta
de lo despierto que se encuentra el corazón.

2008-09-05T00:07:00.001+02:00

Que cómodo era apoyar el perfil de la cara sobre el libro
y resbalar el peso del cuerpo sobre la arena seca.
Dormir un sueño corto y confusamente placentero,
despertarse con marcas en la piel:
los muslos en espiral,
las mejillas triangulares,
el vientre vacío y recto.

Qué cómodo era encontrarse las sábanas calientes,
un cuerpo familiar al que sujetarse al lado,
el olor a crema hidratante,
el perfumen de siempre,
y solo cuando llovía: el color de la naturaleza tras la ventana.

2008-08-23T23:41:00.004+02:00

Cierras los ojos y la vida sigue dando vueltas sobre si misma.
Los abres y los bancos donde nos sentábamos ayer se proyectan contra nosotros ahora en tecnicolor.
Solo una cerveza más, aguanta hígado, aguanta maltratado orgullo, ya llega la calma.
Déjate acariciar, la mano que controla el volante envuelve ahora tu rodilla y todo será en un segundo embriagador.

Mañana los espejos te devolverán agrietada tu imagen sobre un fondo de vapor. Alrededor suscribe con el dedo palabras que te den confianza

"Hoy puede ser un Gran Día, y mañana también”.

Se hace el silencio y observas tu imagen crucificada por aquella frase.
Recógete el cuerpo, introdúcelo todo dentro de la bañera, frótate los recuerdos con agua y jabón, a ver si salen de una vez por todas, que es de marca.
Bucea como si del mar se tratara, con su salitre y su calma, tal y como lo soñaste.

Dónde se habrán metido los peces, quizás el casero realquiló la estancia, quizás no pusiste el tapón que atrapa la marea.

Si te muerdes las uñas
yo me hago grande en un segundo,
te cojo a cabrito
y te llevo a la sombrita.

2008-08-23T14:58:00.011+02:00

Sabes que te miro, aunque te hagas la dormida en tu siesta matutina. Sabes que me robas o me das, no se en qué porcentaje, la energía necesaria para alzarme a tu altura y ladrarte detrás de las orejas. Sabes que lo que quiero es transformarme, quitarme este tufo a humanoide y ser capaz de priorizar mis horas para ti. Sabes que me muerdes los talones y me resisto a seguirte el juego. Y la azotea es un bosque abierto, con sus telarañas de metal, con sus espigas de cemento que no bailan al viento, sabes que es nuestro lugar y en él nos deshacemos la una con la otra en mentiras, en tratos de pezuñas contra manos. Sabes que me vacilas y te vacilo, y es un juego sencillo que repetimos a diario, en un aprendizaje mutuo, continuo, que a ti te deshumaniza y a mi me acerca a lo animal. Sabes que me miras, que me arañas las heridas, la conciencia olvidada. Sabes que al final siempre acabas rascando un hueco en mi cuerpo para al fin acompañarme en mi descanso, en mis sueños en los que tú siempre estarás vigilante sin que apenas pueda darme cuenta. Sabes que mis batallas perdidas nunca terminan hasta que tú no comienzas a sacarle brillo a mi orgullo.

Pequeño Rock&Roll...

2008-08-18T19:50:00.001+02:00

Al abrirse el ojo inconsciente,
un grano de arena quiso atravesarlo para protegerse del viento.

No lo consiguió.

Pero pudo su crueldad arañarle un espasmo,
una respuesta segura fijada ya
en otro tiempo,
antes incluso de que el grano y el ojo vieran la luz.

Y se hizo de noche en un pestañeo.

El grano de arena regresó a descontar el tiempo
Y el ojo, a sus funciones y delirios,
buscando siempre la luz que hay detrás de la piel.

2008-08-07T12:25:00.004+02:00

Dónde están los plastidecor,
los globos bailando por el piso,
el tiempo detenido
en una habitación
entre tantas cosas de colores;
fantasía para los primeros años de ingenuidad.

Dónde la verdad,
la ilustración,
la revolución primera,
la generación del 27,
los bocadillos de tortilla
y las fuentes como riachuelos
donde resolvernos siempre después de una batalla.

Para cuándo el cambiar el mundo.
Para cuándo las cartas y
el cartero sorprendiéndome detrás de la mirilla.

Para cuándo los olores perpetuamente nuevos:
Sal y azahar.
Para cuándo el susto que sobreviene al hipo.

Cuál es la puerta que engendra la salida,
si siempre vas a dar al mismo sitio.
Cuál era mi patria, y mi ley, y mi Dios.

Quién calló mi primer grito,
y el último.
Quién entra ahora por mi ventana mientras duermo
si ya sé que no erais vosotros.
¿Será que al otro lado no hay nadie?
Mejor será seguir creyendo.
A ciegas.
Seguir creyendo.

"... y nos hicimos mayores esperando las flores del Jacaranda"

2008-07-30T23:33:00.000+02:00

Observé,
(casi desde la nuca)
tu ropa,
que te esperaba apoyada contra la pared.

Sentí el impulso de dejarme vencer,
deshojadas las fuerzas,
y hundir mi nariz en el primer tejido;
aspirarte la marea,
del principio al fin de tu cuerpo,
a través de tus disfraces,
viajando entre algodones.

Pero qué sería yo entonces.
A hurtadillas entrando en tu vida sin permiso.
Sin pudor, sin escrúpulos,
acechándote en lo oscuro de las horas.

Pero qué sería yo entonces.
Difícil tiempo de tentaciones.
El placer por el placer
a ciegas.

Todo lo que tú provocas
concentrado en un puñado de telas.

2008-06-30T15:58:00.000+02:00

El ruido es imprevisible.
Ese ruido que se ha consumido y ya no insinúa
persianas bajadas,
cinturón que se desata,
boca que se desata,
pestillo que se desliza
de esquina a esquina,
hasta mejor aviso.

Ahora son otros,
otros los sonidos destartalados
que excitan los sentidos.
Todo lo efímero escoge su revancha
y se hace fuerte entre tus dientes.

El ruido de mi dedo enredándose en tu ombligo
que es un laberinto de ciudades
bañadas de brisa;
viste mis manos de espuma.

Animal hambriento.

Animal hambriento

2008-06-22T15:31:00.001+02:00

Para que tú te comas todas mis palabras
como si fueran el último bocado,
al fin el último plato entre tantos.
Para que yo me decida a desquiciarte la cara,
y que así de esta manera tan descuidada
me ofrezcas sonrisas
o espaldas,
o resquicios de sal transformados ya en estatuas de piel
que no son lo que rescataste de tu lugar ayer .

"Si quieres nos quitamos la ropa y leemos algo" Andrés Suárez

2008-06-07T15:54:00.001+02:00

Soy capaz de olerte
como a un poema de Neruda,
pero no uno cualquiera,
uno de lluvia
y tierra.

2008-06-01T01:45:00.001+02:00

Si te descalzas,
desequilibrando al movimiento
que revolotea entre tus dedos,
que forma elipses de viento
despertando tus sentidos
desde el sur;
podrás darte cuenta entonces que no es el cielo el fin,
sino la tierra, sucia y voluptuosa,
sexual y valiente;
que no es el suelo, artificial y finito,
sino la tierra, que nos despeina las raíces,
que nos recuerda que uno siempre vuelve a lo que fue,
al lugar dónde alguna vez sintió
deslizarse el otoño entre las hojas,
sobre nuestras huellas desdobladas por otros pies,
por otro paso que pudo haberse confundido con el nuestro
alguna vez.

2008-05-24T22:56:00.001+02:00

Con esa forma tan absurda que tiene el ser humano
de resumir las cosas hasta hacerlas irreconocibles,
perdiendo su valor,
su presencia, el placer de lo original.

No así.

Yo te llamo por tus nombres
y apegos.
Entre la ortografía
y la música, buscando tus significados,
perdiéndonos en la distancia de los besos encubiertos.
Entre el frío a sangre descarnada
y la destemplanza que baña mis secretos,
retorciendo al corazón que se estremece.

2008-05-16T12:57:00.002+02:00

Cinco vértices,
cinco triángulos de noventa grados
separan el azar del azahar.

El segundo está dentro, impregnando las paredes
y el silencio, amasándome los sueños,
besándome la frente.
El primero afuera: terrible vértigo de sensaciones
que se derraman,
que construyen el día a día,
a días tortuosos.

Tan contraproducente
lo desconocido.
Tan excitante cruzar el umbral de lo imperfecto.

No puedo amarrar los acontecimientos,
y los minutos van transcurriendo
como moscas liberadas
de lo extraño de la botella,
de lo escabroso de la adolescencia
que quiere correr,
o desnudarse frente al ascensor
que cuando pare,
abrirá sus puertas
a un nuevo viaje.

2008-05-11T03:36:00.002+02:00

Alguna vez escribí esto:

Los coches que siempre veo, a diario,
como objetos inanimados de un escenario intacto.
Las flores que caen a mis pies,
gigantes desnudas,
ensombrecidas por el largo otoño
la larga espera,
un largo silencio agónico antes del precipicio de la rama.
El grito de los pájaros que nunca oigo,
camino del edificio que consume mis ilusiones.
Los semáforos siempre enrojecidos y
las palabras que el estruendo del autobús espanta,
la sonrisa que no llega a acariciarme el oído.
Los ojos entre las persianas.
Las cosas que no percibo,
las que están ahí intentando llamar mi atención
que despierto en un susurro,
en la escena de una película,
en una mirada.
Esas cosas,
todas resignadas a no pertenecerme,
todas están en ti.

http://www.youtube.com/watch?v=sWaoOns53g8

2008-05-04T13:01:00.000+02:00

Tu mirada perfila mis recuerdos
con un tono verde que invoca
colores elegidos sin azar.
Entre los tantos del mar,
verde.
Verde agua.
Como las olas.
Como las algas flotando sobre las olas.
Como el silencio profundo que acompaña a la inmersión.
Como tú, y yo,
y el desconcierto
de no saber,
de no querer saber
que ya retrocedió la marea.

2008-05-02T17:22:00.008+02:00

Que tú no me conozcas no quiere decir que yo no exista. ¿Verdad?

Supongo cuál habrá sido tu respuesta. Al principio yo me respondía lo mismo. La primera vez que me lo pregunté, pensé al instante que había tenido algún tipo de escape de conciencia que yo desconocía, pero que seguramente era muy habitual. La cuarta vez que tuve que pensar una repuesta, acabé insultándote sin voz sentada junto a la ventana. En la séptima por fin cambié radicalmente mi veredicto. Si, necesité siete preguntas con sus siete respuestas correspondientes, todas ellas del mimo color gris, del mismo tamaño, perfectas. Idénticas aunque sonaran diferente cada vez. Ya no hubo octava, no creas que me gusta sufrir.

Fue entonces cuando empecé a responder a otras preguntas para intentar sacarme el carné de conducir. Espero que tú no siguieras mi ejemplo, porque aún no he aprobado y continúo subiéndome una parada antes que tú al autobús. Intento ocupar el mismo asiento, aunque a veces me sorprenden cambiándolos de lugar y me quedo de pie frente a la segunda puerta, disimulando, mirando a veces hacia fuera, comprobando si en la siguiente tengo que bajarme, como si no lo supiera. Veo entrar y salir gente. Y alguna vez me quedó observándolos y me olvido por momentos de dónde estoy. Otras veces, la mayoría, asumo mi propio reto y busco en los huecos vacíos que dejan esos cuerpos que apenas me importan. Y no hay nada. Solo un vacío que pronto habrá de llenarse. Como todos los días. Como todos los días desde que terminaste la carrera, cambiaste de trabajo, te mudaste de piso, aprendiste a conducir o encontraste a alguien que pudiera llevarte. Esas son las hipótesis que barajo desde que dejaste de intentar sentarte enfrente de mí. Antes tenía muchas más, pero decidí limitar el número para no abstraerme demasiado.

El primer día que te vi, pasaste por mi lado durante dos interminables segundos, no sé en qué momento cambiarías tu elección, pero terminé mirándote de forma intermitente durante una media hora. Y se me pasó la parada. Las siguientes semanas, cada día me bajaba en una diferente, dependiendo de dónde me encontrara al despertarnos.
La última vez que te vi, que nos vimos, espero que te acuerdes, me preguntaste ¿tienes hora? Yo quise contestarte, -ciento diez pulsaciones por minuto-. No uso reloj. No encontraba el móvil. Una señora que descubrí sentada a mi lado, te respondió, -Las ocho y media-. Yo pensé decir, -no, son ciento diez pulsaciones, estoy segura-, pero me sentenciaste antes, volviste a girar la mirada hacia mí, y dijiste, -Aún nos queda tiempo-.
Hoy también son las ocho y media de la mañana. Lo sé porque no estás y soy capaz de encontrar el móvil de forma rápida sin sentir que la sangre recorre a toda velocidad mi cuerpo. Hoy será otro de esos días en los que solía llegar tarde a clase, aunque ya no pueda observarte los párpados.

Esta es la primera vez que lo hago, de verdad. Si en unos días no recibo respuesta creo que volveré a intentarlo. Te la dejó aquí, bien pegada al respaldo, para que sepas que soy yo.

Si no se reconoce en estas palabras, por favor, tenga la amabilidad de volver a ponerlas en su sitio. Ah, y tenga cuidado al sentarse, deben estar presentables para cuando lleguen a su verdadero destinatario.